Hemos puesto los puntos sobre las íes.
La calle cae y al fondo, donde queda la miseria,
abundan letreros, cartas abandonadas
viejos burgueses enfermos de amor.
Hay un martillo, un golpe de ginebra en los lugares
Desleídos por el fastidio y la intimidad de las tormentas.
Hay un mesón donde bebemos y escribimos versos inútiles
a un amigo que pone puntos sobre las íes en invierno
y llega a veces hasta aquí
alto y enfermo como los poemas que pensamos
por si viene Dios.



Jose Barroeta